Réfugié politique, immigré et racisme,
blanc, bleu, noir, rouge, jaune, vert,
ô monde poétique !
ce n’est pas moi, c’est l’autre,
c’est mon frère le menteur !
et chacun d’eux fuit l’autre,
pour mieux fuir sa peur,
prison, murs et ferrailles,
rideaux de fer tirés,
aux portes des entrailles,
de son moi mal aimé…
je suis, je fus, je quoi ?
La question se pose quand on cherche son moi !
trou noir, vide profond au plus profond des yeux,
dans l’immense nuage de la mer violette,
fleur fanée périra de n’avoir eu point d’eau,
et lui il périra d’être mal dans sa peau.
Lyvia